¿Odias el ruido? Podrías ser un genio

Soy terriblemente sensible al ruido: siempre llevo tapones para los oídos y fantaseo con vivir en medio del bosque. ¿El problema es mío o del mundo?

Como misófono («alguien que odia los sonidos»), estoy en muy buena compañía. Kant odiaba el ruido, al igual que Proust, Kafka y Darwin, e incluso, irónicamente, Wagner. Kant huyó de su alojamiento a causa del canto de un gallo, y Proust llegó a revestir su dormitorio con corcho. Platón, Aristóteles y Epicuro se recluyeron en grandes parques privados y solo tuvieron que lidiar con los gritos de los erizos similares a los de los bebés y tal vez con los gritos asesinos de las zorras. Los sonidos de la naturaleza, me parece, son siempre más soportables: una vez visité el zoológico de Madrid, el único que abre los lunes, y noté que los gritos más perturbadores provenían de los niños humanos.

Los niños pequeños gritan y lloran todo el tiempo porque aún no han aprendido a leer. Así sería vivir sin libros.

El filósofo Arthur Schopenhauer (1788-1860) escribió un ensayo, Sobre el ruido, en el que vinculaba la misofonía con el intelecto y la creatividad:

Ciertamente hay gente, no, muchísima, que sonreirá ante (mi situación), porque no son sensibles al ruido. Son precisamente estas personas, sin embargo, las que no son sensibles a la argumentación, el pensamiento, la poesía o el arte, en definitiva, a cualquier tipo de impresión intelectual: un hecho que hay que atribuir a la tosca calidad y fuerte textura de sus tejidos cerebrales.

Schopenhauer arremetió con fuerza contra el chasquido de látigos en calles estrechas y estrepitosas (el equivalente del siglo XIX a acelerar motocicletas): “Los martilleos, los ladridos de los perros y los gritos de los niños son abominables; pero es solo (su énfasis) el chasquido de un látigo lo que es el verdadero asesino del pensamiento». Para él, el chasquido de látigos era tanto más insoportable como innecesario y, peor que innecesario, inútil.

No todo sonido es ruido. Disfruto de ciertos sonidos naturales como el canto de los pájaros, el burbujeo de un arroyo o las olas rompiendo; pero no, digamos, un aire acondicionado zumbando (a menos que haga mucho calor afuera), niños llorando o gente gritando o hablando sin decir nada útil, interesante o divertido. Si creo que algo es importante, significativo o hermoso, es mucho menos probable que el sonido que produce constituya ruido; y al contrario si creo que es feo, sin sentido o destructivo. El ruido, entonces, es lo que no creo que valga la pena escuchar y existe en un espectro. En definitiva, es lo que acaba disipándose en lugar de concentrar o conservar mis energías.

Para Schopenhauer, el genio es precisamente esto: la capacidad de la mente para concentrarse en un solo punto y objeto. Pero tan pronto como esta mente agrupada es interrumpida, distraída o dispersa, no es mejor que una mente ordinaria. Es, dice Schopenhauer, como un gran diamante que, si se rompe, pierde la mayor parte de su valor; o como con un ejército que, si se dispersa, pierde la mayor parte de su poder. No se trata meramente de genio, sino también de felicidad, porque, como todo creador sabe, no hay felicidad mayor que la de la mente en juego. Aristóteles concibió a Dios, la fuente tradicional de toda razón, como una mente que gira felizmente sobre sí misma. Por el contrario, las personas que están demasiado asustadas para sumar dos y dos, o que no pueden, usan el ruido para ayudar a ocupar y adormecer sus mentes.

¿Schopenhauer estaba siendo fantasioso al vincular la misofonía con el intelecto y la creatividad? En los últimos años, los investigadores de la Northwestern University han descubierto que la creatividad del mundo real (aunque no, curiosamente, los puntajes de las pruebas académicas) puede estar asociada con una capacidad reducida para filtrar información sensorial «irrelevante». La compuerta sensorial «con fugas» puede ayudar a nuestro cerebro a integrar ideas que están fuera del foco de nuestra atención y, por lo tanto, promover el pensamiento asociativo y creativo. Pero si estas ideas extrañas son, bueno, ruido, también pueden paralizarnos. La mente genial es como un motor de alta compresión, que golpea si se alimenta con gasolina de menor octanaje, es decir, una tontería. Incluso si hubiera exagerado su caso, parece que Schopenhauer iba tras una pista real.

Sin embargo, había un genio singular al que no le molestaba el ruido: Séneca, el célebre filósofo estoico e infame tutor y consejero del emperador loco Nerón, quien, al final, obligó a su desventurado mentor a suicidarse.

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